Jorge Santana Artista: pintor y escritor mexicano
MOSCA
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https://www.facebook.com/jorgesantana.net/videos/10160039222579129
I
Mosca nacida hoy de la basura en la cocina
de esta casa que es sobre todo tuya
has de morir mañana antes de que amanezca
si pudieras saberlo te quitarías la vida
lanzándote al desagüe o al fuego de la estufa
Hoy zumbas en mi oído
te adiestras no sé a qué
mientras mi día de humano se me destiñe viéndote
preso de cada pulso
rodeado por cristales
en que asoman siluetas de la ciudad sombría
¿Qué sabes tú de estar en esas calles
condenado a las horas
cautivo entre paredes infinitas?
He abierto para ti la ventana y rehúsas salir
me has regalado tu día
así como yo a ti…
¿Y mañana?
…mañana habrás muerto
un día de vida y una vida de un día
Yo lo haré no sé cuándo
pero sobre mi tiempo
se ha de posar tu finitud de insecto
bautizará mi soledad
transformará en domingo los días de mi semana
hará que me sofoque
que nadie me busque adonde he estado siempre
Todos surgimos alguna vez de los escombros
al menos una vez nada ocurre en la vida
más que un vuelo de mosca en una tarde estéril
abordo de una casa que calla y se carcome.
II
No me pesa tu vida
eso sería increíble
me pesa morir sabiendo que pensar
fue mi único zumbido
Me duele
así como contigo
no mirar más las cosas que morirán mañana
la ausencia de quien quiero
cadáver del presente tendido en la alfombra
recipientes de la casa y del alma
que un día fueron llenados
cada sitio en que te posas
sin saber que estás justo plantada
en los testigos de mi vida
de lo que al no decirme nada le doy con mi torpeza
con una sombra que no es ni mi fantasma
los objetos que no entiendo
los recuerdos, los muebles
la ropa que se llenó de viejos aires
lo que se perdió y desde un escondite
grita que no se ha perdido
Todo
retratos todos ellos, como tú
que murieron al momento de nacer.
III
Te has posado
en un Cristo de plástico que olvidó mi familia
eres como aquel ave sobre el busto de Palas
rehuyendo la tormenta
en mi nostalgia inútil
de hacer vivir imágenes en papeles con letras
…Pero vuelves al aire
y ahí no eres con nada lo solemne del pájaro más negro
o más fiero si estuvieras a su lado
ni es fúnebre tu vuelo
ni evocas la muerte de amantes o doncellas
No te veo en el panteón o en la morgue
no eres del tipo de mosca
que agusana a quien muere con el cuerpo
Eres quien deposita sus huevos
en mi espíritu nocivo
en mi duelo por las cosas sin sentido:
eco de una palabra impronunciable
imagen al espejo
o paisaje que endureció el cristal
tras las cortinas que al fin he entornado
Has volado y no eres con nada
semejante a los signos
ni vampiro ni gárgola
ni ángel premonitor.
IV
Moneda en el aire que no cae
moneda llena de suciedad
que no cae, que se vuelve más ella:
un azar
una cosa
un insecto
algo inmundo
agitado en toda su existencia
sin un solo destello de añoranza
o de presentimiento
Yo podría aplastarte y sé
que nada perturbaría mi conciencia
pero me has aplastado tú a mí
en este sillón hueco
secuestrando mi vista enajenada
mis ojos frenéticos
…Seguirte, seguirte con los ojos
ver tu vuelo vacío
…seguirte.
V
Te has posado en mi pie
y no lo muevo
y te frotas las patas como en son de emboscada
como aquel que planea algo malvado
¿picarme?, ¿aguijonear mi piel?
¿esforzar mi mirada al punto de escoltarte
hasta donde has nacido y abandonarme allí?
…Pero no
has huido al fin por la ranura tonta
por el vidrio cuarteado
al cielo sin demora
y la idea de que vuelves
de que eres por hoy sólo un insecto
la idea de que fuiste ayer sólo basura
me cala en lo inútil de mi paciencia
en lo insignificante de mis cavilaciones
de noches que vendrán
y de días que se fueron
me hace soñar con nada
ser tu larva fatídica que surgirá mañana
como una flor que abre flácida y muerta
la idea de que no vuelves
porque olvide que estabas
y falte tu presencia
y yo sea una mosca.
VI
Y ahí está lo difícil
ahí está con alas resonando y no descansa
adonde mire
como tú misma
respirando mínimamente:
el aceptar ahí a la Belleza
¡la Belleza!
con todo el cáncer que representas
en tu oscuro nacimiento
con tus banderas izadas al revés y oscuras
y en todo lo que de asesino
guarda tu millón de ojos
y no deja de ver un solo instante
Y está ahí con alas ya sin cuerpo
cual partícula en fuga de una especulación
…Y me hundo más y más en mi infierno cómodo
como un Cristo olvidado
a salvo de los hombres
Ahí en esa tibieza
libres de todo cuanto nos da
ahí
reposa lo difícil:
aferrarse a los codos del asiento
y cerrar los ojos.
